Почему-то детство в голове всегда какой-то мозаикой. Переливчатыми разноцветными такими кусочками. Поднимешь глаза чуть выше суетящегося форватера - там оно зеленого летнего цвета и порхает; чуть вбок голову, как бы сомневаясь и оценивая - оно тебе сквозняком и словом обидным; тряхнешь умом чуть энергичнее, а его уже и след простыл - стоит вдалеке, платочком машет.
Подробнее